Приходит вечер, лампы тусклый свет, Тень на стене - танцующая нимфа. Проходит день, а может сотни лет И в вечер стылый ускользает рифма. Свою усталость спрячу я в стихах, Печаль-тоску, укрою между строчек. О чём грущу, останется в словах, О чём мечтаю, станет рядом точек. Сам от себя не спрячусь, не сбегу, Пускай хохочет ветер, оголтелый. Мечту отдать другим я не смогу, Остался чистым, лист бумаги белой…
