|
Сижу средь ночи у компа
И изголяюсь в фотошопе я
Пред мною - мой родной папа́
Верней не он, а фотокопия…
Причёска, лоб, изгиб бровей…
Мой нос и рот, глаза и уши
И нету никого родней
Кому сегодня я так нужен -
Ведь я не просто так сижу,
А о минувшем вспоминаю,
И медленно курсор вожу –
Дефекты с фото удаляю…
А он на этом старом снимке
Как я, но сорок лет назад,
Сидит с книжонкою в обнимку
Впери́в в неё серьёзный взгляд
Жаль, не понятно – что читает,
Хотя обложка мне видна,
И по челу его витает
Прочтенной мысли глубина…
Читать мой папочка любил,
И дом был книгами богат
Везде, где только он служил,
Заняться чтением был рад,
И колесил он по Союзу
Не с «чемоданным барахлишком»,
А с истинно бесценным грузом –
Со связками любимых книжек…
А мне любовь он прививал,
Подкладывая, что попроще,
Но этим я манкирова́л
И в руки брал те, что потолще…
Из них пытался я узнать -
О чём родители молчали
И, должен, не солгав, признать,-
Мне книги много рассказали…
Как благодарен я судьбе
Что был читателем мой папа,
Его я узнаю в себе
И мысленно его «жму лапу».
Держа в руке его руку,
Сквозь пелену слёз замечаю,
Что папы юную руку
Сыновней старческой сжимаю…
Как будто, это он – сынок,
А я – совсем уж старый лапоть…
Ему (на снимке) невдомёк,
Что буду я над фото плакать…
Ведь мне сегодня столько лет,
Как и ему в последний год…
Шепчу губами я привет,
И жду, когда мой час пробьёт…
И я, при нашей скорой встрече,
Ему сумею рассказать
О том, чем был мой путь отмечен,
И что успел я прочитать.
О том, как чтил его завет -
И книг из рук не выпускал,
И что к излёту своих лет
Исполнил всё, как он желал.
|
