|
Я не поэт, а графоман,
И тусклых образов туман,
Набор банальных скучных рифм
Простой решают логарифм.
Плывут по небу облака,
Навстречу им бежит река;
Плывут уставшие суда,
И исчезают без следа.
Бежит река через века,
И кисть ведёт по ней рука;
Грустят задумчиво глаза,
В палитру падает слеза.
В истосковавшийся мольберт
Вдыхает чувства интраверт;
Вздыхает рядом графоман,
Мечтая написать роман
Об этих пальмах и руках,
О птицах в серых облаках,
Об этих слёзах, и тоске,
Рождённых на чужом песке.
Растают в небе облака,
Оставят горы лишь века,
Картину эту и тоску,
И снова чистую доску.
Ну что ж, приятель напиши,
Как ветер нагл здесь, в глуши;
Пусть станет вечной красота.
Не слов, а чувств ждёт пустота.
|
