Я выдумал в себе поэта,
Чтобы сказать всем вам,
Что жизнь, увы, обманчивая эта,
И нет ее, за синим небом там.
Здесь люди, кто влачил мечту,
По грязной измученной дороге,
Себя теряли, окунаясь в суету,
Не зная, куда ж ведут их ноги.
Они любили так нелепо,
Не замерзали в дни дождей,
Они твердили клятвы слепо,
Что не отпустят тех, кто им нужней.
Но были те, кто по тропе ушел,
За смыслом жизни и за правдой,
Как жаль их, кто это не нашел,
И захлебнулся той мечтою жадной...
