Я проиграл себя. Тоска, спрятанная между сигаретами, Учит жизни лучше, чем Ремарк и Кафка. Я одинок, Однако чем больше во мне поэта, Тем слабее на шее реальность-удавка.
У художников и поэтов вместо родины - женщина, Вместо неба - запах ее одиночества И глухая печаль. Знай, если ты завтра захочешь повеситься, Меня никто не согреет в этот июльский февраль.
