|
Годы мчатся, нас делая старше,
Пробегают мятежные дни,
Век становится львиною чашей,
До него не дожить, извини.
Может, есть долгожители где-то,
Единицы, увы, не народ,
Погибают и малые дети,
Погибает и в тридцать, кто пьет.
Ко всему, еще море болезней
Растерзают здоровую плоть,
Одному только Богу известно
Сколько всяк на земле проживет.
Но не в этом вся суть, как и цели
Золотого сплетения дорог,
На полотнах судьбы черно-белых
Совершим не один кувырок.
А, пускай годы мчатся и мчатся…
Нам отрадно оставить следы,
Чтобы этот чарующий танец
Не стирали слезами дожди.
|
