Вот и кончились наши секреты…
В холодеющей прозе простудной
Утопают в забвенье сюжеты
Нашей лирики обоюдной.
Всюду носится канителью
Одинокое зимнее эхо,
Рыжей выцветшей акварелью
Создавая лик человека.
Каждый вечер, как пригвожденный,
Ловит взгляд его очертанья.
И отчаянный дух, пораженный,
Исправляет сюжет мирозданья…
В обреченном бездействии гибнут
Подоконники пыльной квартиры
Чувства лирику нашу покинут,
Разбиваясь в осенней сатире.
