О сын своей эпохи Королева - как писал Булгаков - в восхищении Но скажи же мне, какого дьявола Надо было - "Над кострами обмороженные ночи" Тратить на Владимира Ленина? Читаю "Лилечку" и рыдаю Это же не каждый сможет, заметь "Сломанная дрожью рука в рукав" "Не влезет" Я чувствовала, видела, знаю! Но ведь это надо уметь! Точность! Точность меткого слова! Каждый раз как дар и как выстрел. Нет! "Нет на земле второго Вас", нет такого Сколько ни рой и не выискивай. А кончилось традиционно. Печально. Закономерно, неистовый. Сколько бы выстрелов не звучало, Как историю ни крои не стискивай. А дырку в виске не залепишь уже Ничем. Ни поэзией своей, ни истиной.
