О чём писать, одни повторы, Бродить по кругу не могу. Сомнений воз, души укоры, От них навряд ли убегу. Где отыскать свежее тему? Уже все были и не раз. В конец измучила дилемма, А может это Музы сглаз? Мечты, природа, настроенье, И будет длинным этот ряд. Покой ушёл, одно сомненье, Всё зарифмовано стократ. Ответов нет, с собою споры, Устал от них, но не сбегу. О чём писать, одни повторы, Бродить по кругу не могу…
