Здесь летом ни одной кричащей краски, Лишь цвета серого усталость и печаль. Высокая трава с отцовской лаской Слегка коснётся ног и убегает в даль. Там за волнистой линией холмов Скупые озерца, наполненные тиной, И одинокие курганы-сиротины, Где погребальных нет уже даров. Весной в степи многоголосье красок - Бушующий цветочный океан. Среди полыни царственный тюльпан, Да только век его нещадно краток. Над степью вечный купол небосвода, Полыни горечь, солнца яркий свет. Здесь жадно дышишь воздухом свободы. Особенно тогда, когда Свободы нет.
