Сон – это всего лишь сумерки
На больную голову.
Выносливы
Были мысли, что нынче умерли,
Или не умерли,
Но поделились поровну.
Спящие, своей отравой пахнущей
Ядовито отравляют сути времени.
А другие, жизни жаждущие,
В позитиве своем
Болью проверены…
Сон – это всего лишь сумраки.
Пелена страха на глаза слезные.
Это всего лишь призраки
Того,
Что никогда не было серьезностью.
Это звезды, дождем затуманенные,
Странным смыслом озлобленной грусти.
Это руки, печалью израненные.
Это боль, что не всякого впустит
В мир сомнений, сердцем запертый,
Грешной страсти, слепого отчаянья,
Погребенного в чувстве незнания,
Замерзавшего на безлюдной паперти.
Сон – всего лишь мечты во власти
Дня конечного,
Странных поисков.
И расцветших вдруг воспоминаний праздника.
Сон – творение людских происков.
Голова, в тисках
Восседавшего страха – проказника.
