|
Апрель. Опять влюблённым не до сна!
Но всё-таки пророчица-весна
Расставила свои приоритеты.
Поэты, мозг промыв подпольным алкоголем,
Пойдут в народ, травой заросшим полем,
Писать. О скорой случке с летом,
Писать о красоте девичьих ног.
А те, кто головою занемог,
Напишут, что опять виновен царь,
В том, что у них всегда в карманах пусто,
И в огородах не цветёт капуста.
Аптека, вечер, улица, фонарь,
Коты. Пушистый гений греет пузо.
И в облаках, раскинув руки муза
Благословляет тех, кто солнца пьёт
Лучи. В Неве трещат ломаясь, льдины,
И прожита давно до середины
Жизнь, что пока сломаться не даёт...
|
