|
Как же ужасен человек,
В своих безумствах и идеях.
Средь серых дней, влача свой век,
Погряз в бесчисленных сомнениях.
Не слыша зов души святой,
Былого ищет отголоски.
Художник пьян, и в мастерской
Картин корявые наброски.
Жаль, сердца стук уже не тот,
А взор лишь ищет сострадания.
Он собирается в поход,
В мир снов и вечного скитания.
Тело как-будто тяжкий груз,
И для души оно - острог.
"Не жди меня, я не вернусь,
Хотя б, наверное, и смог."
Как же устал в потоке дней
Тот, кто вообще не видит света,
Погрязнув в множестве идей,
Он не нашёл того ответа.
Сырые, липкие мечты,
Противны пьяному калеке.
Сердце желает доброты,
Той, что сокрыта в человеке.
Но ветер в поле не поймать,
Тщетны старания безумца...
Загадку чтобы разгадать,
Нужно, как минимум, проснуться.
Безвольны жалкие рабы
Перед пороком наслаждений,
В потоке новых поколений,
Вновь разбивают себе лбы.
|
