Сюда, на запах вешних трав,
Иду, лишь снег сойдет усталый
И холод душ людских познав,
Ищу надежды вестник малый.
Простужен паводком весны
И огрубевший от морозов,
Виню себя я без вины,
За лед в сердцах, за блажь, за грезы...
Покой рождает - цвет травы
(Не все так в мире безнадежно)
И став предметом для молвы,
К росткам склоняюсь осторожно
И их прошу о невозможном.
