Не прочтённые стихи, Словно брошенные дети. Не прекрасны, не плохи, Но уже живут на свете. В чём вина их, не понять, Рождены, но позабыты. Не берутся пролистать, Пылью серою покрыты. У стихов судьба своя, Не всегда им помогает. Могут жить, мечту тая- Может, кто их почитает? Мне стихи порою жаль, За рифмующих, обидно. Скрыла их, былого даль, И уже стихов не видно, Для кого-то чуть плохи, Но рождаются на свете. Не прочтённые стихи, Как заброшенные дети…
