|
Как давно я не писал стихотворений... Я уж позабыл, наверное,
Какого же склеивать творение из маленьких частиц в часы вечерние,
Окружённым светом маленькой свечи, пускать на строки моё вдохновение,
После многих мыслей и во тьме ночи смотреть на порождённое свечение...
На сотни искр в каждой букве, цельный монолит из пламени потока моих мыслей,
Градацию эмоций, словно в белом молоке прошлись... как радугой, без грязи, самой чистой...
От каждой строчки вор стаёт на светлый путь, и превращается в мышь крыса...
Такое множество из образов, что даже сверху мира сложно осознать всё быстро...
Стих не обязан быть простым, поэты гениальнейший народ без мысленной структуры,
Не будьте слепы, ведь у нас там, в голове, не мысли, а скорей карикатуры,
Так много, что мутнеет разум, как пытаемся собрать их воедино в цельную микстуру,
Которую потом все разом звут стихом, вдаваясь лишь в архитектуру...
Все критики твердят, что нужно больше явных рифм, получше слог, яснее суть...
Какая жуть... Народ! Вы не тупые, научитесь думать, стих не мелочь, тяжкий труд,
За каждой буквой по слезе, за каждым словом мысли, что так яро душу жгут,
Любой поэт докажет это вам, а если нет... Скажу ему я лишь: "И ты, Брут..."
|
