|
Давно уже забытые мгновения, как пропускал свои эмоции сквозь строки,
Все шолохи листвы и птичье пение для вдохновения служили как истоки,
Мне было хорошо, легко сквозь двери я любые проходил: двойные, одинокие,
Летел как с перьями и не взирая на поверья вдаль, лишая за собой дороги...
В неравный бой вступал я со своею головой: за маленький куплетик, пару строк,
Мне было тяжко, каждый стих творение страданий, боли, ведь писал я через парадокс:
Тогда лишь ощущал я озарение, лишь тогда какой-то был хотя бы прок,
Когда сидя в смурное воскресенье мне при свете свечи боль тоска колола в бок
Но не только в похвале творцу есть радость, не в золотых хоромах иль известности,
Он рад, что делать может что-то не без сути, что далеко не бездарь он,
Способен создавать такую красоту, что отойдёт вперёд от современности...
И тихий, слабенький талант, как шепот, спустя время станет словно крепкий звон...
|
