|
Букет лежит в урне, и в нем плачут розы, их бросили в суе, в лихие морозы. И горю нет края, любовь на осколки, и горько рыдая, шипы как иголки. Уходят цвета, завевает надежда, ведь жили с утра, любовь была прежде. Она на руках, по детски смеялась, на алых губах, душа отражалась. Он верил в неё, как в богиню надежды, любил он её, как не было прежде. И молодость весело, руки свела их, в глазах их светло, крыло за спинами. Но в жизни всегда, есть для дьявола место, в душе пустота, изменила невеста. И глупый порыв, инстинктов подарок, оставил нарыв, не вздохнуть не заплакать. И вот на морозе, в слезах без надежды, вы в скрюченной позе, в снегу без одежды
|
