Ладно, хватит. Отстрадали и намучились. Иди нахуй. Заебало щебетать в стихах весенней беспечной птахой те слова, что, ты прочтешь если, и то вряд ли, не сумеют достучаться, позвать обратно.
Истязала и измучила. Иди к черту. И плевать, что я полгода считай что мертвый, и плевать, что в каждом встречном черты твои же, даже если я тебя картинки живей не вижу
на экране, в паутине сети увязнув. Я могла бы написать стихов полсотни тебе о разном, только больше ни стихов не будет грустных, ни даже мыслей. Исчезай на все четыре из моей жизни.
