Вы не поверите, Ланит румянец нежный, Лишь напечатает поэт стихотворенье, Истома сладкая, священный трепет сердца Рождаются От вида самого Для публики печатанного текста В нём плод души, мечтаний и сомненья.
Восторженно ли свет то перечтёт?
Глумливо?
Нам судить, увы, невмочь Пока смущенья полный, губы сжав невольно, Ряд вариаций звучных гармоничных Перелистав И выбрав, наконец, Певец воопрошающий в томленьи Не вынесет на суд своё творенье.
