А.С.Пушкину
На чистый лист ложащийся курсив,
В мерцанье свеч божественного лика,
Не сомневаясь в святости Руси,
Он сам, как бог поэзии великой,
Творил в плену своих осенних грёз,
А в небе грустно колыхалась просинь,
И средь тиши желтеющих берёз,
Дарил навечно «Болдинскую осень».
Талант пера, не знающий границ,
В любви народной царствующий гений,
И падают тогда сатрапы ниц,
В ухмылке злобной приклонив колени.
Но не понять им этот чудный мир,
Им, в зависти любви не знавших сроду,
Что с постамента сброшенный кумир
Всегда бессмертен в памяти народа.
Неспешно на Руси теченье лет,
Языково опять во власти лета,
И я брожу по парку, где Поэт
Читал стихи Языкову-поэту.
У берега пруда из «Медных руд»
Звучали в небе строки, как мессия.
… А я вчера ходил на этот пруд
И чувствовал дыхание России.
