Бумаге я доверяю мысли, Что напишу, ей всё равно. Но рифмы нужные зависли, Их мне поймать не суждено. Размытым кажется начало, Не хочет слушаться сюжет. Сам на себя ворчу устало - Зачем пишу я этот бред? Слова мне кажутся сухими, Из ритма выбилась строка. Стихи рождаются плохими, И грусть касается слегка. Капризна Муза и смеётся - Жди вдохновенья, ты поэт. Терпеть мне это остаётся, До мук моих ей дела нет…
