|
Болят на руке порезы,
Что сделал я шипами розы,
Счастью мои слова - антитезы,
А за твоими следуют слёзы.
Так плохо, похоже я скоро умру,
Изрезал всё тело себе я почти,
Но боль, что снаружи себе создаю,
Не может сравниться с той, что внутри.
Лежу на земле, рисуя свой космос,
Не верю, что больше тебя не верну,
Сквозь плач и страданья я слышу твой голос,
И через минуту ловлю тишину.
Сгораю от мысли, сознанья того,
Что в тленной душе нет рассвета давно,
И сердце моё скоро будет мертво,
От боль, что солнце ушло далеко.
Та боль не может выйти с кровью,
Слова утешенья не говори,
Несчастной питаюсь к тебе я любовью,
Прошу я, от боли избавь, что внутри.
|
