|
От чего, словно птицы года,
Пронесутся без крика и боли,
И с собой не берут никогда,
А потом прилетают весною.
От чего, душит нас пустота,
И в неволе волнуется сердце,
И от страсти теряет слова,
И не знает, куда дальше деться.
Припев:
Почему о любви всегда врут,
Смотрят прямо в глаза и не любят,
От тоски это счастьем зовут,
Безнадежно мечтая о чуде.
От чего вдалеке поезда,
В расписании ко всем успевают,
Только нам не успеть никуда,
Если нас там не ждут, забывают.
От чего мы поранив любовью,
Свою душу залечим вином,
И оставить не сможем в покое,
И с собою во век не возьмем.
Припев:
Почему о любви всегда врут,
Смотрят прямо в глаза и не любят,
От тоски это счастьем зовут,
Безнадежно мечтая о чуде.
|
