Горячий чай, имбирь с печеньем, и томик Блока на столе. В чудесный вечер воскресенья читаю книгу в тишине. Обложка мягкая: с узором, внутри – красивые стихи, Читаю их с открытым взором, вдыхая сладкие духи.
Слова вливаются в страницу: выходит ровный, гладкий текст. А мысли, словно те же птицы, летят вперед, как белый снег. Строка ложится на бумагу, вселяя в душу светлый луч, Как будто лес окутан влагой, и не боится серых туч.
Страниц вдыхая запах свежий закрыв глаза, я прошепчу: «Неужто я тобою грежу? Нет, я не грежу, я живу!».
