Побег растёт на дереве согнувшемся, оно коряво,гнило и черно. Побег блестящ под солнышком смеющимся, упруг,красив и – будто всё равно –
откуда соки брать...кто там внизу согбен, кто стонет,изнывая в укоризнах... Как часто тот,в беспечности блажен, на чьих-то бесконечно восседает тризнах.
