|
«Бьётся в тесной печурке огонь…»
На поленьях не видно смолы,
То дымят, источая зловонь,
Мной загубленные стволы…
Это некогда был чудный лес,
Сплошь из елей осин и берёз.
В этот лес окунулся я без
Сантиментов и лишних слёз.
У меня был в руке топорик,
И ещё был большой полиспаст,
Против этого не поспоришь,
Лес был вынужден молча пасть.
Я на месте том выстроил дом,
И развёл овощной огород,
Стали летом мы жить в доме том,
Заселялся вокруг народ…
А деревья лежали рядком,
Я их десять раз переложил,
Их на баньку мечтал я ладком
Приспособить…Вот так я жил…
Но, как водится,- не угадал,-
На страну обвалилась беда,
И случился всеобщий аврал,
И стволы стали гнить тогда…
И минуло с тех пор тридцать лет,
А потом ещё пару годков,
Но той баньки растаял и след,
Сгнило всё,- вот итог каков…
Часть гнилушек сгодилась в компост,
А другая ушла на дрова,
А у дров путь один,- очень прост,
Петь в буржуйке свои слова,
Петь тихонько, под собственный треск,
Источая вонючий свой дым,
И Есенина вторить словам:
«…не буду больше молодым…»
...........................................................................
Вот так вот мечты и превращаются в дым...
|
