|
Жизнь, как тройка, несётся, да катится,
Бубенцами, цепями звеня.
То святоша судьба, то развратница,
Ставку делает вновь на меня.
Я не буду хорошим и искренним,
Буду просто такой, как и все.
И пускай разлетаются искрами,
Слёзы счастья в холодной росе.
Колокольные звоны, кандальные,
Перепуталось всё, боже мой!
Улетают опять в страны дальние,
Ветры носятся над головой.
Улетают не с песней, со стонами,
Я им вслед посмотрю - страшно мне.
И опять я молюсь пред иконами,
Фигу вновь показав сатане.
И стегаю я плёткой неистово,
И гоню снова тройку вперёд.
До последнего вздоха, до выстрела,
А судьба в спину, всё же, пальнёт.
А потом рассмеётся, расплачется,
Но не нужно истерик и драм.
Мне не важно, святоша, развратница,
Потому что тебя выбрал сам.
Так давай же друг другу всё выскажем,
Всё, как есть, ничего не тая.
Ты мне пару деньков только одолжи,
Чтоб остыл, успокоился я.
Песни петь буду нынче застольные,
Если нет - то совсем ничего.
Мы с тобою, судьба, подневольные,
Мы рабы бытия своего.
|
