Бегут часы, летят минуты.
Меняют формы жизнь и тело.
Растут долги, твердеют путы.
Ни до кого мне нету дела.
Бог дал талант, призрел кутилу.
Не веря в бабьи предрассудки,
Богами данную мне силу
Я разбазарил всю на шутки.
Водил как бритвою по коже,
Бросаясь в омут в день весенний.
И грустно наблюдал Есенин,
Как я старался быть похожим.
Бегут часы, летят минуты.
Меняет цвет и форму тело.
Растут долги, твердеют путы,
Душе лишь нет до спешки дела.
