|
Белая прохлада января,
Печален вид той умершей природы,
Я у окна стою быть может зря,
Я вглядываюсь в серость непогоды.
Мой разум заполняют мысли:
Зачем на свете белом мы живем?
Над нами глупости сугробами повисли,
Мы глупо жили, глупо и умрем...
Вот вороны летят, на снег садятся,
Они как пятна, как клеймо греха,
Нахально бродят, даже не бояться,
Что сбросят на них снег еловые верха.
Как и они, мы не боимся власти,
Чуть мы собьемся, нас уж не спасти,
Грехи как вороны безудержной напасти,
Уводят в даль греховного пути....
Вот вышло солнце, вороны умчались,
То солнце нам благая весть,
Грехи пропали, святости поддались,
На сердце мир, и радостей не счесть!
Но вот уходит день, настал печальный вечер,
И солнца нет, и мы опять грешны.
Уносит святость в ночь холодный ветер,
Чередованья таких дней страшны.
Ну что еще нам в жизни этой нужно?
Да! Сколько волка не корми - ему все мало,
Зачем не жить вам люди дружно?
От своих глупостей на жизнь глядим устало.
Откройте вы свои сердца для счастья,
И не впускайте зиму, что там за окном,
Ведь домом теплым овладеют те ненастья
Вы потеряете навек своё тепло....
|
