|
Все чудачества от одиночества,
От фантазий, возникших в душе.
И какие-то злые пророчества,
От которых не скрыться уже.
Всюду люди и все очень разные,
Не похожие взгляды у них.
И поступки серьёзные, праздные,
Всё равно остаются одни.
И в глубинах души , и в сознании,
Понимает, конечно, любой.
Что пожизненно, в вечном изгнании,
Для других постоянно чужой.
Я своё одиночество выстрадал,
Не лелеял его, не берёг.
Я сумел, в этом обществе выстоял,
Почему же я так одинок?
Я все мысли, желания тайные,
Рассказать никому не могу.
И встречаю я взгляды случайные,
Будто пули, на каждом шагу.
И слова, словно дробь барабанная,
И опять всему обществу - бой.
И судьба, не такая желанная,
Держит крест, или меч надо мной.
Ни креста, ни меча занесённого,
Я не видел и час не настал.
И себя, от соблазнов спасённого,
Первый раз в жизни я не узнал.
Не такой я, как раньше, с занозами,
И с душою, приличной вполне.
С недокосами и с перекосами,
Со всем прошлым, живущим во мне.
Со своим хвастовством и интригами,
Со своей одинокой душой.
То ли с шёпотом, а то ли с криками,
Никуда от себя не ушёл.
И в себе сохранил я те качества,
Что не нравились всем никогда.
Одиночество - это чудачество?
Нет! Диагноз - оно навсегда.
|
