Белый-белый лист бумаги Режет глаз от белизны. Мне не сил бы, а отваги, Чтоб добавить кривизны В безупречность тех полотен, На которых я - поэт, Каковых немало сотен И чей гимн еще не спет. Мне даны с рождения строки. Как сложить их все в талант? Преподайте мне уроки, Чтобы вышел фолиант. Ковыряю толстой спицей Я в своей душе прострел И мечтаю, как не спиться - Это мой прямой удел. Не молюсь усердно Богу, Но клянусь: не от греха Его имя я в подмогу Вспоминаю в тех стихах, Что пишу на обозрение Своих судей из нутра: Это словно избавление От огромного пласта.
