|
Я заметила, что все поэты
Не живут "здесь", "сейчас", в настоящем,
Воспевая из "завтра" рассветы,
Нераскрывшейся тайной
Манящие.
Воспевают любовь-неизвестность,
Ту, что будет, случится когда-то...
И живут в их душе свет и нежность
Нерушимо,
Реально и свято.
А зимой по весне горько плачут,
Призывая её в своих песнях.
Новый год, подарив им удачу,
Исчезает...
И сколько не бейся,
Для зимы нет ни чувства, ни места-
Там весна по проспекту гуляет...
Но ей жарко по-летнему, тесно,
Ведь давно наступил
Август в мае.
Ох, беда! Дорогие поэты!
Ну хоть летом вернитесь в реальность!
Море, парусник, музы раздеты...
Не ныряйте
В осеннюю вязкость!
|
