|
Май поет.
Прорастают могилы.
Над холмами кружит благодать.
Белый лотос, обретший силы,
Расцветает,
Чтоб снова увять.
Жизнь -
Поток кругового движенья.
Повторенья,
Несущие суть,
Предрешают любое мгновенье.
Мир проснулся,
Чтоб снова уснуть.
Все в стремительном выдохе Брамы
Отражает его естество.
Виртуоз, повторяющий гаммы,
Расточает свое мастерство,
Излучает творящую прану,
Совершенствует каждый свой звук,
Неустанно скользя по органу,
Миллиардами чувственных рук.
Все, что будет -
Свершилось уж прежде.
Ткущий ткань из себя самого,
Сбросит на ночь живые одежды,
И исчезнут во вдохе его
Исполнители праздничной мессы.
В нотах - пауза - время молчать.
Хор укроют забвенья завесы,
Дирижеру пора отдыхать.
И в заснеженной роще
Береза,
Скинув наземь последний свой лист,
Засыпает в объятьях мороза...
Мыслей нет.
Разум ясен и чист.
В самых недрах
Могилы безбрежной
Скрыт творец.
Все закончено.
Но!
Пустоту заполняет Надежда -
Зреет новых творений
Зерно.
|
