Опубликовано в разделах: Стихи
Пятнадцать лет..., а нет ответов...
Но, что случилось ( ? ) с лодкой... той...
Да так, что Власть, в плену секретов
( Факт: агрессивною средой! ),
молчит..., в самодовольстве воли,
за неимением нужды
( У всех - по жизни этой - роли! )...
Вот оттого-то и чуждЫ
её былые утверждения,
к итогам прений злых причин,
когда нелепые суждения,
завесой мнимых величин,
кручину главную скрывая,
восходят, через едкий дым...
То - Власть, от края и до края,
внушает робким да глухим,
а может глупым...- по природе...-
Без Телебашни - всем - не жить!
И бабок рой ( В некоем роде...-
Ужели - Правде - услужить? )
жужжит вовсю ( По всем каналам! )...-
Без телевизора - никак!!!
И вторит им, к души провалам,
весь социальный кавардак,
чрез проституток-журналистов,
да и не только...- Был бы хлеб!
А уж прослойка нигилистов,
материальна для потреб,
где и Парфёнов, в такт обедни,
в «истоме чувства» преуспел,
сварганив репортаж «Намедни»
( Как натуральный бракодел! ):
мол, башня загорелась первой...,
а лодка «канула» затем...
Ну, не тебе ли, хитрой стервой ( ! ),
не знать сюжета, вне дилемм ( ?! ),
вещать чтоб, на страну, открыто,
Истории замазав ход...-
России рыло - не умыто...-
Не разберётся ( Плебс-то - сброд! ),
а, уж тем паче, под копирку,
хотя бы, чрез пятнадцать лет
( А уж, чрез тридцать?! )...- Не в придирку:
Страна-то - есть? А может - нет ( ? ),
прощать чтоб, властному посылу,
в резонах...- не по существу! -
Ведомо, правда - не под силу,
по социальному родству ( ! )...,
к понятиям Российской Власти,
где Первое Её Лицо,
впал в откровение ( отчасти... ),
найдя, столь «бойкое» словцо,
вопрос услышав иностранный:
«Так что случилось с лодкой сей?» -
ответ изрёкши, дюже странный,
в явлении «свежих» новостей,
кой: «... утонула...» - Как известно! -
Тем, прекращаем разговор! -
И с тех времён ( Что интересно! )
не знаем правды ( До сих пор! ),
а посему: Неужто дурость,
слетевши с Президентских Уст,
не гонит в рабскую понурость
да в хмурость чувств ( ? ), где мир наш - пуст...,
а повседневность, столь жестока...
и не зависит, лишь от нас...
Где и Свобода, как морока,
а Праздник - сон чужих прикрас...,
под бессловесность, как уместность,
чтоб проза не вгоняла в страх,
через иллюзии, где честность,
витает... вечно... в небесах...
|
