Опубликовано в разделах: Стихи
Хочу выпить немного вина,Коньяк тоже не помешает.Душа от этой жизни на столько
опустошена,Что срать на слова тех,кто
окружает.
Да,утром проснусь и все будет в
норме.Настрой,друзья и какие-то дела. Вечером придя домой,прочту
написанное в гороскопе. В бокал налью любимого вина. Включу роман какой-нибудь, ну
или сериал, На экран сама ни разу не
взглянув,Вспомню про свой маленький
чумадан, Достав из под кровати,открою
чуть зевнув.И найду в нем что-нибудь
забытое,Что-то интересное с обложкой
красивую. Пусть это будет та, написанная
тобою книга, Написанная для меня,тобой
любимою.Открою ее и вспомню твой
почерк. Тогда же не было этих всех
технологий.И ты столько написал для меня
этих строчек,И тебе было абсолютно
пофиг,что процесс этот был
долгим.Я вспомню с каким лицом ты ее
мне предподнес,На наши каких-то два
совместных года, Сказав на ушко,что не уйдешь,И не нужна тебе свобода. Я верила во все твои слова, И ждала в дальнейшем какого-нибудь чуда.И не ожидала я от тебя этого.ну
скажем блуда, Хоть и жизнь предподнесла, еще
совместные 2 года Приехав с командировки,мечтая
тебя обнять, Застукала тебя с ней в кровати.Я не стала ничего
выяснять.Зачем? Вроде и так все ясно и понятно. В тот вечер ты ушел, обняв ее. Сказал мне - "не любил
тебя.прости " И словно в сердце острием Ответила -"я тебя тоже ,уходи ".Прошло уже 15 лет, И вечером того числа я каждый
год,как дура. Открываю свой забытый
старенький чумадан,И листаю книгу,ожидая чуда
|
