Что тело моё? Суждено ему сгнить. Что мир мне, мой друг? Домом был ли, палаткой? В иголку Всевышний легко вденит нить чтоб к платью небес пришить солнце заплаткой.
Легко вынит грусть, из души, как ковбой казённый наган из чехла свиной кожи. Не то что бы здесь, мне любим был любой но, правда есть те, кто был, ух, прям до дрожи.
Вы муза - поэту, а папочке - дочь, а зверю в лесу вы кусочек лишь мяса. А чтоб после ночи, настала вновь ночь - найдется причин, у влюбленных здесь, масса!
