Сказала ночь, поэту: " - Детка, кончай за даром жечь свой пыл! Коль вся вселенная - конфетка, то ты лишь фантиком ей был! Не думай столько, разве нашу, понять жизнь, самым ясным лбам? Переварить строк длинных кашу желудкам книг не по зубам!"
День солнце ль людям сочинило, и боль кругла ли как кольцо? И из чернильнице - чернило поэт ей выплеснул в лицо. С тех пор ночь - черная, и ротик - безмолвлен - в гаме и в тиши!.. А жизнь бросает - боль как дротик да, прямо в яблочко души!
