Он не будит серьёзным с тобой, Ты не хочешь чтобы остался, На границе между вами конвой, Позолоченных бывших сражался, Ты обманом пропитанный нож, Чей-то лаской до нервов измучена, У него повод свой, На пороге судьбы излучина, Им осталось всего не чего, Переливы играют в разученных, И кому какая метель, Превращаются снова в прирученных.
