|
«В мирный сон погружена округа,
Синею залита тишиной.
А луна, бессонная подруга,
Так задумчиво глядит в моё окно.
Нет, не встану, не зажгу я света -
Ни к чему он, мне светло и так.
В пепелке дымится сигарета,
В стопке выдыхается коньяк…»
«Ночное», Ипполит Лунёв
Я уж спал, но вдруг проснулся,.
Заглянул на Поэмбук.
На твой стих в ночи наткнулся,
Свой стих сочинился вдруг.
В нём луны совсем не видно,
И в руке нет коньяка…
До чего же мне обидно,-
Стал похож на маньяка,
Колобродю среди ночи
И стихи свои строчу
Не «того» ещё я, вроде,
Но, о чём же я грущу,
Если снова мне не спится,
Если снова «карусель»,
Может то в руке синица,
А не в небе жураве́ль…
Ничего не понимаю,
Ничего я не хочу,
Лишь по «клаве» барабаню
Песню грустную свою.
О несбывшихся надеждах,
О предательстве друзей,
Может, «вмазать» мне как прежде?
Ну – ка, кто-нибудь ,- налей!
Но никто не наливает,
И никто не подаёт…
Это сам я барабаню
Стих, как старый идиот…
Что же это вот такое,
Что же это за напасть…
Просто нас бывало двое,
А теперь сменилась масть,
И плохая вышла карта,-
Нет шестёрки под туза!
И отсутствие азарта
Мощно ощущается…
Значит, жизнь пришла к финалу!
Знать, приблизился конец!
Загремел я под фанфары!
Финиш. Занавес. Пи**ец!
С-Пб, ПоэмБ,
14.03.2015 4:54:54
|
