Ведь меня не прочтут, и не вспомнят спустя века! То ль искусство тупик, то ли выход из тупика?
Я поэт мертвых звезд, и луны что на цвет как ртуть. Целоваться взасос, и писать дребедень - есть суть этих дней и ночей, что сгорают быстрее свеч...
На лице моем рот или яма в которой речь - жирным трупом лежит? Что признанье земли мне всей? Человек одинок сколько б он не имел друзей!
Ведь теперь ни звезды, ни кормушки, и ни вола. Жизнь ли медленно шла, что уж фору бы ей дала- черепаха? Пусть боль - режет горло, пронзает пах.
Ах, не каждый из нас был похож ли на черепах? Прячем грусть мы свою, под улыбочки так как под панцирь - бошку она, как всегда в черепаший рот - положив, посмотри, лишь травиночку, лишь листок- будет счастлива так - как ни я бы, ни ты - не смог!
