Опубликовано в разделах: Стихи
Памяти Виктора Цоя посвящаю!
Город стреляет искрами огней,
Всё полыхает,всё живёт здесь.
Из улиц выходят люди не спешно,
И разбредаются по округе толпой.
Я замер: Всё пока хорошо,нет проблем.
Люди пьют пиво,что-то едят на ходу.
Они не боятся отравится,им всё равно.
И я иду знакомым маршрутом в город,
Смотрю на дома,на окна,они серы и грязны.
Отплёвываюсь иду дальше по асфальту.
Город тот давно живёт своим днём,
Ему много лет он уже дед нам всем.
Эта ночь пуста,мне её не понять.
На Арбате гитарист играет музыку Виктора Цоя.
А я продолжаю идти дальше гордо.
Я у стены Цоя,людей почти нет,они не спят.
Я подхожу,закуриваю сигарету,улыбаюсь всем.
Мне протягивают бутылку портвейна,отпеваю глоток.
Слушаю музыку,смотрю на людей,они молоды.
Этот город стреляет искрами огней,
Я в нём живу,с легендой в душе моей.
|
