Опубликовано в разделах: Стихи
Вот ночь опять рвёт душу мою,
Холодно мне в комнате чёрной,
Накрываюсь чёрной простынёй,
Чтоб не было холодно в теле.
И опять эти злые мысли в голове,
И опять их писать на чёрной бумаге.
Тишина гробовая на улице бродит,
Фонари горят,так нагло и зло,
Аж в глазах становится больно.
Всё пустое,всё уже решено на бумаге!
Я чёрный поэт,с чёрной душой,звонкой!
Разве я могу так писать как они,
Как те которых уже не вернёшь?
Они поэты от бога или от чёрта?
Я не знаю я не видел их в близи,
Я только читал их мысли в прозе,
Хорошие они или плохие,я не знаю.
Чёрная комната,тусклый свет луны,
Отражаются предметы на стене.
Холодно.Ветер дует с форточки.
И кто-то стучит по батареи чем-то,
Они там сходят с ума эти соседи,
Или я,схожу с катушек от стишков.
Кто-то шепчет мне в ухо тихо и сладко.
Поздно решать проблеммы эти твои,
Ты пиши,ведь ты же поэт или сволочь!
Так может каждый говорить и матерится,
Да кто же я?Почему я схожу с ума ночью?
Почему не сплю и царапаю эти строки,
На чёрном листе бумаге,белым карандашом?
Уже поздно,друг мой незнакомый.
Слышишь?Часики стучат.Нервно так!
Тебе уж пора домой возвращатся,
Или нет у тебя дома,ты гость или вор?
Ты ходишь по миру и ишешь поэтов,
Хороших поэтов,а потом у них крадёшь
Их душу,их мысли,их жизнь светлую.
У Есенина,тогда был один гость чёрный,
И у Пушкина тоже был,он тоже чёрный.
Ты тот,о котором сейчас я думаю.Ты вор?
Нет,друг мой,говорит он мне в ответ.
Я-это ты,а ты-это я, и закончим об этом.
Нет,рано мне ешё до чёрных незнакомцев,
Это всего лишь бред поэта с мыслями.
Пусть эта ночь не мешает мне думать,
И луна пусть не светит так тускло,
И на улице пусть фонари не наглеют,
Мои глаза привыкли к этому свету.
Всё пустое,всё уже решено на бумаге.
Я чёрный поэт,с чёрной душой,звонкой!
И мне больше не мешают всякие гости!
Как тот,он тоже был в чёрном костюме!
|
