|
Воды в пере поэта многовато,
Лишние образы,обрывки лишних фраз,
Я в этот раз,как Чехов буду краток,
И с этого пролога начну этот рассказ.
А мне твердили,что я бездарный малый,
Сулили,что из терний не доберусь до звёзд,
Что я умру в пути весь исхудавший,
Но никогда пред миром не предстану в рост.
Я с этим грузом жил довольно много,
Творить пытался... Но лишь лилась река,
Вода,но без чернил, а мысль та шла глубОко,
Долго не получалось построить рудника.
Но иногда вторгалось вдохновение,
И строчки лИлись слогая нужный стих,
Но ждать подобное мгновение,
Казалось странным,но всё-таки притих.
Но не писать перо не позволяет,
Ведь без работы нет и роста вверх,
И я писал,писал,порой, отчаяв,
Хотя слыхал в толпе ехидный смех.
Я на верху и даже звезды снизу,
Вижу читателей,а подле только свет,
Они читают и восхваляют лиру,
И приговаривают:"прекраснейшей поэт!"
|
