За окошком июль... Жара... И с далёких пожаров «смог»... И закончить бы мне пора Слушать долгий твой монолог... Я уснуть бы хотел сейчас, А не слушать весь этот мат, Но летит уж, который час, Мне в окно громкий компромат... Попугай мой лишился сна, Заорал: «Нет терпения... Уберите... Сойду с ума... Иль повешусь к «Успению»...» Попугая убрал. Отдал... Пусть живёт – молодой ещё, Он и так, ни за что страдал Месяц; числам теряя счёт... Ну а я?... Видно крест такой... (В этом нет уж сомнения), Лишь в мечтах, обретя покой, Жду с тревогой «Успения»...
