Опубликовано в разделах: Стихи
Собрались на концерт.
Мужчины во фраках,
в усах,
в ботинках, начищенных жиром…
Дамы в причёсках…
И толком не скажешь,
что жили в бараках
с чужим командиром.
Их платья – похожи на тучи.
Летучий
запах духОв
и дУхов, живущих в театре…
И скрипок, с которыми ходит,
как стадо коров,
толпа музыкантов…
Мелькают, как пчёлы, -
чёрные они,
на пианино похожие…
Многие пьяны.
А что делать?
Говорят, иначе
на сцену не вытащить!
Одна так пела,
лихо.
Была как слониха!
Глаза только вытаращить!
Собрались на концерт.
Сели в зал.
Темно. Свет погасили даже…
Дирижёр с палочкой
прискакал,
лыка не вяжет.
Играют. Дрова хороши…
Виолончелист особенно точно:
нота в ноту.
Не то, чтобы для души, -
Просто репутация ещё не подпорчена.
То-то…
Антракт не положен.
Но да ладно, выпустили…
Буфета нет, ели мороженое
в соседнем ларьке.
Потом не хотели впускать.
Но да ладно, впустили!
Нас тут много таких,
неспособных гадать по руке…
Опять играют.
Дирижёр пляшет…
То промычит что-то,
то дельное скажет…
Словом, неплохо.
Мужчины во фраках,
в усах,
в ботинках, начищенных жиром…
Дамы в причёсках…
И толком не скажешь,
что жили в бараках
с чужим командиром…
30-31.05.2010
|
