Долго ли, коротко ль, дождь по вспотевшим окнам, Тени размытые в выжженной солнцем траве, Норы от сырости плесенью жгут, как сопла, А ржавые листья, вновь с серостью дней в родстве.
В щебне и мусоре дряхлый асфальт упрятан, А мелкие лужицы озером метят стать, Мне б не хотелось для осени стать сатрапом, Только и мерзость эту, я не могу принять.
Мне денежным знаком не прикупить рассветы, Ранняя осень не сдаст жизненно-важный код, Сколько б весну не загадывал в лет кометы, Но все ж у природы есть свой, неподкупный ход.
