Шевелятся локоны в воде, В озере на самом дне. Как по ветру,на моей бороде, И уплывают мысли на бревне. Серые дни наступают, Мокрыми дождями холодными. Ветры листву швыряют, Как будто гнилыми отходами. Лес притаился там вдалеке, Мрачными духами древними. И стекают капли по щеке, Как слёзы горькие ручьями. И отвечает мне осень стихами, В двадцать первом веке.
