Опубликовано в разделах: Стихи
Мы живём как-то слишком натужно,
Напрягаясь и ночью и днём.
Словно нам... что-то сызвеку нужно,
От судьбы где хребетину гнём.
Словно весь теплоузел артерий,
Что обязан зажечь в нас любовь!...
Сильно ссох, от паскудных неверий,
Что в церквях замутили нам кровь.
А вразрез всем навеянным грёзам,
С желторотых младенческих лет.
Вся душа, отворённая грозам,
Отмерзает желаньям в ответ.
Будто кто-то в далёкой Вселенной,
Что всечасно за крупность блюду!
Пересыщенный злобой, нетленной,
Притушил путевую звезду...
Тот родной незапятнанный жребий,
Средь сияний таких же светил.
Что в житье, стал безмерно свирепей,
К той душе что когда-то крестил.
Словно в злом разнесчастнейшем веке,
Народившем жестоких вождей!
Кто-то вспять, все обильные реки,
Развернул к водопадам смертей.
И твой мозг что остался разумным,
В изуверский текущий диктат -
И в сердцах, и в экспромте безшумном,
Выдаёт только стоны да мат.
© Copyright: Александр Мирза, 2024
Свидетельство о публикации №124102600183
|
