Ночной покой мой, Как хорошо иногда с тобой. Думать что-то и мечтать, И на балконе грустно сидеть. Я иногда вспоминаю поэта, Того что жил когда-то. Как он там на кладбище этом, Он лежит над этим небом. Я ведь тоже поэт свободный, Сочиняю стихи голодный. Я не первый и не последний, В этом мире с болью грешный. Светлые улицы,пожар огней И дома всё становится злей. Грусть моя одинокая в теле, Что ты режешь меня тупым ножом. Там огни меня небесные грели, Там одиноко стоял мой дом. Вот опять мысли пришли ко мне, И я прислонился к холодной стене. Стихи сами словами приходят ко мне, И я царапаю их на бумаге в тишине.
